Cinco más

“Cinco más a pares,

sin tener pares,

no es echarle cojones,

 es no saber jugar al mus”.

Eso les pasa a muchos con la vida…

Cien pulsaciones

Suicidarse en vida por defecto,

lamiendo las aristas de la razón,

perforando el condón regalado,

en el todo a cien pulsaciones por minuto.

Se empañan los cristales de una urna,

con el calor donde late el motor,

viejo y gastado por la experiencia,

de revolucionarse cuando se desnudan las verdades.

Y una copa es un delito,

al que me condeno por prescripción facultativa,

degeneración y un sumatorio en duermevela

un suma y sigue a tumba abierta, droga sin hierba.

Y un castigo es un suplicio,

si las horas pasan de sesenta minutos,

si se aleja el sonido de la efervescencia,

del amor con ereccion en las caleyas.

Vente hasta aquí y atrévete a mirarme,

donde nunca me vio nadie brindar,

en el rincón preferido por mis sentidos,

por los pelos de punta sin anestesia.

A punto de estallar

Amanece en los poros de la ciudad,
mientras sigue sudando por dentro
la cruda historia de siempre,
que sigue a punto de estallar.

Todos quieren prender la mecha,
robarles canciones a las camareras,
declararle la guerra a las fronteras,
y convertirse en fugitivos.

Fugitivos que conocen las palabras,
que nunca se dicen al escapar,
que nunca besan al despedirse,
que siempre saben en que pensar.

Y yo mientras vuelvo a casa,
por el camino mas largo,
nunca supe hacerlo de otra forma,
afortunadamente se que no vuelvo solo...

...y que la ciudad sigue a punto de estallar.